Secuelas de una larguísima nota de rechazo, C. Bukowski

Voy a escribir el fragmento de un libro, bueno en realidad lo voy a copiar y a pegar, y me tomará dos clics y si ponen atención se darán cuenta de que no son muchos, podrían ser pocos sí, lo acepto, acepto la potencialidad, pero eso no le quita ningún mérito, el jodido tiene el propio, es un buen fragmento; pero voy a gastar esos dos clics para escribir algo qué pensé después de leerlo, lo voy a escribir porque ahora estoy enojada y nada le va mejor al enojo que escribir. (Y quiero el maldito libro de dónde saqué el maldito fragmento)

Iba yo dando un paseo y se me vino a la cabeza. Era la
más larga que había recibido nunca. Normalmente solo
te decían: «Lo sentimos, pero no tiene la suficiente calidad»,
o «lo sentimos, pero no se ajusta exactamente a
nuestra línea editorial». O, lo que sucedía más a menudo,
te enviaban el impreso de rechazo estándar.
Sin embargo, esta era la más larga, la más larga que
había visto nunca. Se refería al relato que les envié, «Mis
aventuras en medio centenar de pensiones». Pasé por
debajo de una farola, saqué la notita del bolsillo y volví
a leerla.

«Estimado señor Bukowski:
Una vez más, nos encontramos ante un conglomerado
compuesto por una parte extremadamente buena y
por otra atestada de idolatradas prostitutas, de escenas de
vómitos sobrevenidos a la mañana siguiente, de misantropía,
de elogio del suicidio, etc., que es algo que una revista
no puede publicar de ninguna de las maneras. No obstante,
se trata de algo muy parecido a esas odiseas que viven
determinado tipo de personas, y creo que en ese sentido
ha hecho usted un trabajo auténtico. Probablemente publiquemos
algo suyo en alguna ocasión, aunque no sé cuándo
exactamente. Eso depende de usted.
Se despide atentamente,
Whit Burnett»...

Entonces escribí:
Burnett suena a prostituta de publicada… ¡Con lo que me encantan esas putas!